Goedart Palm · 16.04.2006 · Telepolis
Eine künstliche Welt beginnt nicht erst mit dem Bildschirm. Sie beginnt dort, wo Wirklichkeit nicht mehr bloß vorgefunden, sondern für eine bestimmte Wahrnehmung eingerichtet wird: Licht, Bewegung, Landschaft und Handlung folgen einem Entwurf. Der Besucher tritt nicht einfach in einen Raum. Er tritt in eine Regie.
Ludwig II. von Bayern war nicht nur bekennender Anachronist, der Bilderbuch-Märchenwelten einer künstlichen Romantik ohne penible historische Provenienz beschwor. Zugleich war er der vielleicht größte Virtualist, der je auf einem Königsthron gesessen hat und sich in der "nature artificielle" für sein Leiden an der realen Politik entschädigte.
Die Welt als Aufführung
Der entscheidende Gedanke liegt in der „nature artificielle“. Künstliche Natur ist nicht einfach eine schlechte Kopie der wirklichen. Sie ist Natur, der das Zufällige ausgetrieben wurde. Wetter, Entfernung, Widerstand und unerwünschte Begegnung sollen nicht mehr entscheiden, was erlebt werden kann. Die Welt wird verfügbar, weil sie gebaut, beleuchtet, mechanisiert und in eine Folge erwartbarer Wirkungen gebracht wird.
Darin berührt sich die gebaute Illusion mit dem Automaten. Ein Automat fasziniert nicht, weil er frei wäre, sondern weil seine festgelegte Bewegung den Eindruck eigenen Lebens erzeugt. Er verbirgt das Programm in der Wirkung. Was mechanisch wiederholt wird, erscheint für einen Moment beseelt. Umgekehrt kann der Betrachter sich gerade deshalb einer solchen Welt überlassen: Sie überrascht, ohne wirklich unberechenbar zu sein.
Ludwig II. erscheint in diesem Zusammenhang weniger als biografische Figur denn als Produzent kontrollierter Erscheinungen. Die künstliche Romantik ist kein bloßer Dekorationsstil. Sie ist eine Technik der Distanz. Reale Politik, reale Öffentlichkeit und reale Zumutungen werden nicht widerlegt; ihnen wird eine zweite Wirklichkeit entgegengesetzt, deren Regeln ästhetisch beherrschbar bleiben. Der Rückzug ist produktiv: Er baut.
Vor dem Digitalen
Es wäre zu einfach, darin nachträglich eine Erfindung virtueller Realität zu sehen. Digitale Welten beruhen auf anderen technischen Voraussetzungen und anderen Formen der Teilnahme. Doch die Sehnsucht, aus der sie Kraft beziehen, ist älter: eine Umgebung zu schaffen, die auf Wahrnehmung reagiert, den Alltag ausblendet und eine konsistente Gegenwart erzeugt, obwohl man weiß, dass sie gemacht ist.
Die gebaute Illusion benötigt Material, Personal, Mechanik und einen Ort. Gerade diese Schwere unterscheidet sie von der heutigen scheinbaren Leichtigkeit virtueller Räume. Der Palast, die künstliche Landschaft oder der Automat können nicht mit einem Klick verschwinden. Ihre Fiktion steht in der Welt herum. Sie muss instand gehalten werden. Das Imaginäre besitzt Gewicht.
Diese materielle Belastung macht den Traum nicht weniger virtuell, sondern sichtbarer. Jede künstliche Welt braucht eine Rückseite: Kabel, Kulissen, Antriebe, Arbeitsabläufe. Vollkommen wird sie erst, wenn diese Voraussetzungen aus dem Blick geraten. Virtualität ist deshalb nicht das Gegenteil von Materialität. Sie ist die Kunst, Material so zu organisieren, dass es als Möglichkeit erscheint.
Die Liebe zum Automaten
Der Titel „Ri Tokko oder die Liebe zum Automaten“ benennt eine Zuneigung, die sich nicht auf eine Maschine beschränkt. Geliebt wird die Aussicht auf eine Welt, die antwortet, ohne zu widersprechen. Der Automat bewegt sich, die künstliche Natur leuchtet, der inszenierte Raum bestätigt seine eigene Stimmung. Alles scheint belebt, aber nichts entzieht sich vollständig der Regie.
Darin liegt die Schönheit dieser Welten – und ihre Grenze. Sie schützen vor der Kontingenz des Wirklichen, indem sie sie durch Wiederholung ersetzen. Das Erlebnis wird intensiver, weil Störung ausgeschlossen ist; zugleich verliert es jene Offenheit, aus der Erfahrung entsteht. Die Illusion ist vollkommen, solange niemand nach ihrer Freiheit fragt.
Heute sind die Mechanismen kleiner und die Oberflächen beweglicher geworden. Die alte künstliche Natur musste als Raum errichtet werden; die neue wird berechnet, aktualisiert und personalisiert. Geblieben ist der Wunsch, Wirklichkeit nicht nur darzustellen, sondern ihre Bedingungen zu kontrollieren. „Ri Tokko“ blickt deshalb nicht prophetisch aus dem Jahr 2500 zurück. Die Seite zeigt vielmehr, wie lange die Zukunft schon an derselben Versuchung arbeitet: eine Welt zu bauen, die lebendig wirkt und dennoch gehorcht.
Historisches Fragment
"Das Automatenzeitalter" des Jahres 2500
Zum Schriftsteller Ludwig Dexheimer